Al final de la tormenta

A callar los recuerdos.

Ella se ha ido y yo no volveré.

"Un minuto de silencio es lo que estoy pidiendo...

Ciertamente

Ciertamente la vida nos va atrapando entre algunos tediosos conciertos que alguien llamó rutina. Canciones que alguna vez fueron nuevas y hoy suenan repetidas en la misma estación de radio. Nada nuevo. Intrascendental y de relleno como un martes, miércoles o jueves. Nada que sorprenda tus días. Llegas a casa arrastrando los mismos aplausos y aquellas viejas críticas. Todo da igual y a veces es mejor ver pacientemente como las semanas se consumen en tardes de domingo o hacer eterno el amarillo del semáforo. Da igual.

Ciertamente no estamos despertando del sueño que tuvimos una vez de niños. Somos otros, distintos. Y aquel millón de argumentos que tenemos para justificar que equivocamos el camino, no nos absuelve de la sentencia a seguir siendo nosotros  mismos. Hay que pagar la culpa de haber querido ser mejores.

Ciertamente la vida ocurre esperando tu llamada que no llega, tu sonrisa que no acontece, o tu abrazo en el retrato que no cuelga de la pared.

Ciertamente escribo lo que soy sin ti, esperando tu regreso, mientras decides no volver.

Sentidos distintos

Urge abandonar esta maldita costumbre de pensar en ti. Intentarlo al menos o encontrar un antídoto a tanto recuerdo rondando la noche antes de dormir. No ayudó tu repentina despedida ni mis argumentos de tu ausencia. No sirve el cansancio de trabajar a deshoras, ni cambiar la estación de radio. Es inevitable. La noche, la lluvia y tu lado de la cama, siguen preguntando por ti.

Ahora comprendo que fuimos distintos sentidos sobre un mismo camino. Que la vida tiene accidentes, como nosotros, a los que llaman destino. Que nos encontramos, que nos vivimos y que aunque hoy lo niegues, fuimos felices creando la envidia hasta de los semáforos en rojo que se encendían para vernos juntos. 

Sentidos distintos que hicieron descubrirnos desnudos y deseosos de amor despertando abrazados al mismo sueño.

Distintos sentidos que nos detuvieron en los que creamos un universo tan tuyo, tan mío y tan nuestro, que hoy no firmarán su condena de huérfanos fantasmas.

Distintos sentidos, que al seguir su camino, no se volverán a encontrar sino en el inútil recuerdo de mirar hacia atrás.

Urge abandonar esta maldita costumbre de pensar en ti...

Escribir

Escribir para no pensar.

Escribir por escribir.

Vaciar la soledad a letras

y entonces fumarlas,

para después beberlas.

Escribir hasta rendir al recuerdo

atrincherado en la ausencia.

Abreviar en trazos y símbolos

la infinita noche que llega.

Escribir intentando emigrar sentimientos.

Escribir tu nombre una y mil veces

…para no pensar en ti.

Pecados alquilados

Días largos, cansadores y grises desnudaron mayo para abrigar junio. El invierno anunció su llegada con fuertes vientos dando paso al intenso frío que ahora azota a mi ciudad. La lluvia violenta que inundó las aceras hace unos días, por hoy se invita tímida y se viste de ingenua seduciendo al sol que intenta defender su reinado. Nos gobiernan las nubes cercanas y vecinas, ensombreciendo la esperanza del astro sometido a su lejanía nuestra.

Quizás estos días sean una lección de vida. Quizás nos preocupamos demasiado de nuestras metas inmediatas, olvidando el objetivo. Quizás nos detiene el tropiezo en el peldaño, el dolor de la caída y el propio argumento innecesario, en el que nos justificamos las razones que nos cuestionamos después.

Han sido días de pérdidas, pero no perdidos, sino aprendidos. Pecados no propios. sino alquilados, con un saldo por vencer.

Y en medio de la casa paciente esperando el final del día para verme llegar, me culpo cada noche alejado de estas letras pero no de tu recuerdo, ni menos de ti.

Alguna vez escribí: “Se te extraña demasiado”… A no dudar, en esta noche fría, entre estas paredes húmedas, entre mis pies con barro, entre estos días grises y cansados, entre la venenosa mezcla de soledad y ausencia… A no dudar, no me basta esta colección de noches sin ti.

Al menos, no por hoy.

De nada vale llorar a la luna si nunca le sonreíste al sol.

Hace frío… pero haces más falta tú.

Página en blanco

La página en blanco tiene tantas cosas por decir, todas de ti. A veces me distraigo en el silencio como voluntario rehén del recuerdo hasta que veo llegar la noche cada vez mas larga desde que estás lejos. Se detiene el lápiz y orbitan viejos sueños.

El tiempo ha cambiado. El otoño nos anuncia la pronta llegada del invierno haciendo frecuentes los amaneceres fríos sobre la ciudad. Abril aun no trae lluvia por más que mi ventana abierta sigue esperando verla caer. Dicen que es el cambio climático: años cada vez más secos. Yo qué sé. Sólo sé que tengo los leños preparados en la chimenea, a punto de encender, para que no sientas frío cuando decidas regresar.

Por cierto, tu fotografía adorna el mueble que me ayudaste a decorar. Desde allí, tus ojos de antes iluminan las horas de nostalgia, acarician la esperanza, duermen los sueños. Porque los sueños también duermen esperando su realidad, queriéndote cerca mío. Duermen ausentes de la certeza que ya no coincidiremos y que el destino agotó las casualidades con nosotros. Aun así, duermen en tu mirada y en tu sonrisa de aquel día en que todo era mejor… y yo voy alternando la vista entre tu retrato, los recuerdos y la página en blanco que me habla de ti.